… в тринадцать мне нравился мальчик в лагере, я танцевала с ним на дискотеке, но потом он начал встречаться с девушкой, его ровесницей, которая была старше меня лет на пять, и разонравился мне. такая вот недельная влюблённость. 
только что наблюдала, как этот мальчик стоит у соседнего подъезда с банкой ягуара в компании малолетних гопников. 
постояла, проникнувшись драматичностью момента, и пошла домой.

одногруппнице с нервным срывом дохтор посоветовал всегда улыбаться, радоваться и… говорить, что она беременная. 
теперь и без того не особо мне симпатичная личность постоянно скачет, несет чушь, улыбается по все 32 и держась за живот повторяет «я беременна». 
скоро нервный срыв будет у меня.

Вчера весь арбат был заполнен людьми, празднующими День Святого Патрика. Точнее они думали, что празднуют, ибо веселье состояло в том, чтобы выжрать как можно больше пива, бутылки от которого летели рядом на асфальт вслед пакетам из макдака. Сомневаюсь, что большинство из них вообще знали, кто такой Патрик и зачем они вообще одели мамины зелёные шаровары и нацепили флаг Конфедерации (кстати, действительно, причём тут он). 
Кульминацией этого дерьма стала реклама пива: «Выпей больше своих друзей, докажи, что Патрик по сравнению с тобой — Святой».